Hierbas de Asia

Saber cosas que nadie sabe;
errar contigo, "mareaditos".

Te trajo el viento y te amé como un niño.
Eso no es gran cosa, pero algo hay que escribir.

"Hierbas de Asia", de mil aromas;
mezclado en ellos, aún te espero
como un rey de ajedrez, torpe y absurdo,

Muere otra tarde gris de domingo.

Todo lo que hago es quererte.
He perdido el tiempo hundido en la prosa vil;
improbables y benignos regresan los mitos de ayer.

He perdido el tiempo que pasé lejos de ti.

Mientras cae la lluvia, a la luz de una vela,
leo tus viejas cartas, mis viejas canciones.
Sol de inviernos suaves, perdidos para siempre.

Risas que murieron con el viento helado.

Vuelve el oscuro animal que hay dentro de mí
a pacer en el radiante azul del ayer;
vuelve la canción que nos hizo enamorar

y la noche marroqui de tus besos.

Déjame oler en tu piel, todo aquello que perdí.
He perdido el tiempo hundido en la prosa vil;
improbables y benignos regresan los mitos de ayer.

He perdido el tiempo que pasé lejos de ti.

Saber cosas que nadie sabe;
errar contigo, "mareaditos".
Prosa vil de la vida, sucia eficacia,
que los sueños te borren locos y libres.

Autores Manolo Garcia & Quimi Portet